CANCION DE AMOR

Ven, canción de amor,

desde el corazón de los elementos

sobre el ala de la tormenta

con el aullido de la tempestad,

ven desde los abismos de la noche,

a caballo sobre los torbellinos

con el hervor de las aguas profundas,

que te llevan los pastores del aire

en tropeles de estrellas

ladradas por el trueno.

Ven, torbellino de fantasmas,

carro de nubes

fustigado por el relámpago

roto sobre el espinazo

de las tinieblas.

Ven, toro del crepúsculo

rasgado por el diente de la luna,

hoz surgida de las encías del celo.

Ven,

conmoción de la aurora

con la aureola del sol sobre la cabeza,

despierta

al nenúfar del lago,

la tórtola en el nido,

la voz de la fábrica en su pecho de metal,

el niño en los brazos del sueño,

desliga a los borrachos de las heces del vino,

las enamoradas de los enlazamientos de la carne,

las abejas

del calor del panal.

Ven sobre mil senderos,

nieves fundidas,

lluvias mezcladas de sol,

hierbas invasoras, esplendor de los campos,

hojas caídas,

racimos vendimiados, aplastados en el lagar,

balbuceo del mosto en los toneles,

y cristalízate de un golpe

en tres palabras

murmuradas por el hombre al oído de la amada,

envueltas en el beso,

apenas comprendidas,

frágiles y cálidas:

Estoy cerca de ti.

Mihai Beniuc

CAMINOS

(fragmentos)

Yo vestiré de negro

de arriba abajo

mi soledad.

Igual que en el mes de agosto,

lloraré estrellas a montones.

Altivo dolor mío,

da tu voz, desde ahora, a las fuentes del canto,

hondamente encerradas en mi alma

como en el corazón de una montaña.

Que el cuerno de la muerte resuene nuevamente

a través de mis versos.

Os deshojáis así, os deshojáis,

últimos sueños míos,

en la magnificencia del otoño.

* * ** *

Con mis pasos ansiosos de caminos,

devano el ovillo de la distancia.

El decir "a lo lejos" me es tan caro

como una mujer.

Para mí el horizonte mueve velos de nubes,

y las cimas de las montañas me sonríen

con sus dientes de nieve.

Los bosques acarician mis mejillas

con sus dedos de ramas.

Y la onda espumosa de los ríos,

igual que un perro amigo,

mueve a mis pies la cola,

ladrando alegremente.

Mi corazón celebra, campana de la boda,

la gran fiesta del Siglo

cuando el alba despliega banderolas

de llamas y de sangre.

La savia sube, rica, por los tallos,

nuncio de una gloriosa primavera.

En el fértil y rico

terreno de mi alma,

he trasplantado

el árbol no terreno del amor entre los hombres,

y en un inmenso abrazo

rindo el espíritu y grito:

¡Vida, vida!

* * * * *

¡Oh, vosotros, los siglos, montones de ruinas!,

¿he de esperar aún el tiempo venidero,

pavo real de púrpura en lo alto de la casa,

cuando todo va a hervir, se va a quemar

y, flotando carteles y banderas,

va a transformar en lava las masas victoriosas?

Yo vestiré de negro

de arriba abajo

mi soledad.

Igual que el mes de agosto,

lloraré estrellas a montones.

Altivo dolor mío,

da tu voz, desde ahora, a las fuentes del canto,

hondamente encerradas en mi alma

como en el corazón de una montaña.

Que el cuerno de la muerte nuevamente resuene

a través de mis versos.

¡Volad, volad

en la magnificencia del otoño,

volad, sueños dorados

de las primaveras que se avecinan!

Mihai Beniuc

LOVERS GO HOME

Ahora que empecé el dia

volviendo a tu mirada

y me encontraste bien

y te encontré más linda

ahora que por fin

está bastante claro

dónde estás 

y dónde estoy

sé por primera vez

que tendré fuerzas

para construir contigo

una amistad tan piola

que del vecino

territorio del amor

ese desesperado

empezarán a mirarnos

con envidia

y acabarán organizando

excursiones

para venir a preguntarnos

cómo hicimos.

Mario Benedetti

DEFENSA DE LA ALEGRIA

A Trini

Defender la alegría como una trinchera

defenderla del escándalo y la rutina

de la miseria y los miserables

de las ausencias transitorias y las definitivas

Defender la alegría como un principio

defenderla del pasmo y las pesadillas

de los neutrales y de los neutrones

de las dulces infamias

y los graves diagnósticos.

Defender la alegría como una bandera

defenderla del rayo y la melancolía

de los ingenuos y de los canallas

de la retórica y los paros cardiacos

de las endemias y las academias.

Defender la alegría como un destino

defenderla del fuego y de los bomberos

de los suicidas y los homicidas

de las vacaciones y del agobio

de la obligación de estar alegres.

Defender la alegría como una certeza

defenderla del óxido y de la roña

de la famosa pátina del tiempo

del relente y del oportunismo

de los proxenetas de la risa.

Defender la alegría como un derecho

defenderla de dios y del invierno

de las mayúsculas y de la muerte

de los apellidos y las lástimas

del azar y también de la alegría.

Mario Benedetti

LA SOMBRA DE HIROSHIMA

Grabada en los peldaños hay la sombra de un hombre.

Estampada en la piedra estará para siempre.

Ha sido inscrita allí por los dueños del átomo.

Como cuando a la muerte un perro aúlla,

así el recuerdo ladra entre los muros,

aúlla hacia una torre negra, triste y quemada.

El hombre ya está muerto, pero la sombra grita:

¿En dónde está mi hombre? ¿ Quién lo ha matado?

Las ruinas se callan, un alambre se enreda

en un cerezo que entreabrió sus flores.

Quiere la primavera, con las piernas quebradas,

lanzarse impetuosa fuera de los escombros,

¡Hiroshima! ¡Quemados, bellos senos

de mujer, en el centro de las llamas, sangrantes!

Tus niños están huérfanos. La sombra grita: "¿ Dónde

están los despiadados que llevando

antorchas cegadoras descendieron

y destruyeron cunas, libros, palas y padres?"

¡Hiroshima! La sombra de un hombre está grabada

sobre una roca, y siempre estará ya en la piedra.

Crece la hoja, luego cae del árbol,

solamente la sombra no puede separarse.

Queda. No se acostumbra a esta ausencia de un hombre

entre los calcinados escombros de las ruinas.

"¿Eres mi hombre, dime?", les pregunta

a todos los que pasan a su lado.

Y ensombrecidos todos le responden:

"No sé, mi pobre sombra, no soy yo... "

Y la sombra contempla, mira siempre

a todo aquel que pasa cerca de ella...

Pasan los transeúntes con su sombra,

unos veloces, otros lentamente.

Queda, sola, la sombra, sin premura.

Miradla, ya sin hombre que la lleve al trabajo.

¡De todos estos seres no hay ninguno

que bajo el sol camine sin su sombra!

La sombra, centinela, está en su puesto,

para siempre jamás está velando

a fin de que no vuelva lo pasado,

de que jamás estalle la tormenta,

de que la llama nuclear no queme

la flor de nuestra humana primavera.

Mihai Beniuc

LO QUE NECESITO DE TI

No sabes cómo necesito tu voz;

necesito tus miradas

aquellas palabras que siempre me llenaban,

necesito tu paz interior;

necesito la luz de tus labios

! Ya no puedo... seguir así !

...Ya... No puedo

mi mente no quiere pensar

no puede pensar nada más que en ti.

Necesito la flor de tus manos

aquella paciencia de todos tus actos

con aquella justicia que me inspiras

para lo que siempre fue mi espina

mi fuente de vida se ha secado

con la fuerza del olvido...

me estoy quemando;

aquello que necesito ya lo he encontrado

pero aún !Te sigo extrañando!

Mario Benedetti

TAPIZ

Los tapices de mis recuerdos están hechos

de lágrimas, de estrellas y de sangre.

Yo los tejí, bordándoles a través de los tiempos

ramajes con retoños de flores y de espinas,

y entre las hojas, en calientes nidos,

eduqué ruiseñores y tuve nuevos cantos.

Mis raíces tomaron, como garras, la arcilla

y al final busqué a tientas en lo desconocido

salpicado de astros y busqué

con paso alado entre las tempestades.

Yo soy como una arena de fósiles, de conchas,

de indescifrables y olvidadas páginas,

un cementerio de tumbadas piedras

con los nombres grabados en idioma extranjero.

Yo soy la queja que se esparce al viento

cuando la piedra pesa ya sobre el ataúd.

Soy el montón informe de vasijas quebradas

allí donde habitaron los más antiguos hombres.

Soy la gruta manchada por imágenes

que retratan la fauna de otro tiempo.

Con crueldad mis abuelos abatieron las bestias

trazando con los sueños y la sangre un camino

que del fondo del tiempo marcha hacia no sé dónde,

pero que sin embargo debe desembocar

en el claro de un bosque donde haga calor siempre...

Pero el rastro es muy largo y viene de muy lejos.

y parece que el claro, de pronto, está y no está,

sobre la boca abierta de una roca escarpada.

Hemos robado al sol el fuego y su secreto,

que se torna en pesada carga para nosotros

lo mismo que un peñasco suspenso en el camino

del muchacho y la joven que en sí llevan

tentadores placeres en la carne

igual que en los toneles reposan las soleras.

¿Aplastará la roca la vida y en los campos

floridos dejaremos que persista la niebla?

¿La geometría de las nuevas fábricas

consentiremos luego que se hunda

sobre los mismos que la construyeron?

La fe, con sus encantos incansables, trabaja

el llano de la duda. Hemos mandado ya

cohetes a la altura que se embriagan

con los espacios cósmicos y han ido a buscar nuevas

pruebas de que la vida ya no tiene poniente

para el hombre impulsado a vencer combatiendo.

Aquellos que en tu rostro han escupido,

se tragarán la afrenta. Fuiste dado

a innumerables hombres, te ofreciste

por su felicidad y por tu gloria,

¡tú, agudo acero, tú, mi flor suave!

Los tapices de tantos recuerdos has sembrado

de resedas, haciéndolos florecer para mí.

Mihai Beniuc

ESTA CIUDAD ES DE MENTIRA

No puede ser.

Esta ciudad es de mentira.

No puede ser que las palmeras se doblen

a acariciar la crin de los caballos

y los ojos de las putas sean tiernos

como los de una Venus de Lucas Cranach

no puede ser que el viento levante las polleras

y que todas las piernas sean lindas

y que los concejales vayan en bicicleta

del otoño al verano y viceversa.

No puede ser.

Esta ciudad es de mentira.

No puede ser que nadie sienta rubor de mi pereza

y los suspiros me entusiasmen tanto como los hurras

y pueda escupir con inocencia y alegría

no ya en el retrato sino en un señor

no puede ser que cada azotea con antenas

encuentre al fin su rayo justiciero y puntual

y los suicidas miren el abismo y se arrojen

como desde un recuerdo a una piscina.

No puede ser.

Esta ciudad es de mentira.

No puede ser que las brujas sonrían a quemarropa

y que mi insomnio cruja como un hueso

y el subjefe y el jefe de policía lloren

como un sauce y un cocodrilo respectivamente

no puede ser que yo esté corrigiendo las pruebas

de mi propio elogiosísimo obituario

y la ambulancia avance sin hacerse notar

y las campanas suenen sólo como campanas.

No puede ser.

Esta ciudad es de mentira.

O es de verdad 

y entonces

está bien

 que me encierren.

Mario Benedetti

ANTES DEL INVIERNO

Este es mi tiempo, el otoñal, el último.

Ataré mi caballo del tronco de algún árbol

en el lindero de la selva oscura

y me extraviaré por los campos que huelen

a lentas flores tristes, a frases muy maduras,

a hierbas marchitadas por la helada nocturna.

Podré escuchar al grillo que intermitentemente,

solitario, afligido, guarda su violín.

Golondrinas, halcones y grullas se marcharon,

ya no hay más resplandor que el de la estrella

de la tarde, en el cielo como un lar apagado.

La alta cima, de un día a otro, estará nevada,

y yo, cerca del fuego, en mi retiro,

me pondré mi zamarra de piel, amortajando

en los recuerdos el hogar del alma.

Cual si perteneciera a la edad de la piedra,

tanto se amontonaron, con los años que pasan,

tristezas, aventuras y residuos de sueños.

Este es mi tiempo, el otoñal, el último.

El lago está más claro, pero más fría la onda.

y la hoja verde, enrojecida, gualda,

se balancea y cae como antes lo hacía.

Voluptuoso juego este de ir al descenso

en los racimos de uvas que han guardado la fuerza

y la miel de la tierra en su granos pesados.

Se canta en los lagares y cuán hermosas son

las mujeres que hacen la vendimia riendo.

Sobre el lago azulado el viento se estremece

y un inquieto temblor se extiende por las aguas

como el que al primer beso aparece en los ojos

cuando al prender la fina cintura de la amada

se siente que el gran Eras te ha vencido.

¿Todavía el otoño tiene tales encantos

cuando ves en las cumbres la nieve deslumbrante?

¡Ah!, el otoño, el otoño es aún mucho más rico,

más denso de secretos y también más profundo,

con días cual lagartos que pasean al sol,

noches de terciopelo y brillantes estrellas

que parecen aún más altas y lejanas

de este globo terrestre, cuya pequeña barca

gira rápidamente alrededor del sol,

al tiempo que nosotros, entre tantos aromas,

somos, presos del vértigo y locos de entusiasmo,

como niños que montan caballos 'de madera.

Pronto de todos modos va a descender la noche

y hacia las casas vamos llorosos, pues los padres

-o el destino- nos tienen prohibido

dar vueltas en la feria también después de muertos.

Otoño, otoño, ay, mi estación bien amada,

cuánto, cuánto te quise, pero ya envejecí

y si en los caballitos de madera

no puedo montar más, es ciertamente signo

de que les llegó a otros el turno y la ocasión

de que el gran torbellino los lleve en su locura.

Mihai Beniuc

LOS FORMALES Y EL FRIO

Quién iba a prever que el amor ese informal

se dedicara a ellos tan formales.

Mientras almorzaban por primera vez

ella muy lenta y él no tanto

y hablaban con sospechosa objetividad

de grandes temas en dos volúmenes

su sonrisa la de ella

era como un augurio o una fábula

su mirada la de él tomaba nota

de cómo eran sus ojos los de ella

pero sus palabras las de él

no se enteraban de esa dulce encuesta.

Como siempre o casi siempre

la política condujo a la cultura

así que por la noche concurrieron al teatro

sin tocarse una uña o un ojal

ni siquiera una hebilla o una manga

y como a la salida hacía bastante frío

y ella no tenía medias

sólo sandalias por las que asomaban

unos dedos muy blancos e indefensos

fue preciso meterse en un boliche

y ya que el mozo demoraba tanto

ellos optaron por la confidencia

extra seca y sin hielo por favor.

Cuando llegaron a su casa la de ella

ya el frío estaba en sus labios los de él

de modo que ella fábula y augurio

le dio refugio y café instantáneos.

Una hora apenas de biografía y nostalgias

hasta que al fin sobrevino un silencio

como se sabe en estos casos es bravo

decir algo que realmente no sobre.

El probó sólo falta que me quede a dormir

y ella probó por qué no te quedás

y él no me lo digas dos veces

y ella bueno por qué no te quedás.

De manera que él se quedó en principio

a besar sin usura sus pies frío los de ella

después ella besó sus labios los de él

que a esa altura ya no estaban tan frío

y sucesivamente así

mientras los grandes temas

dormían el sueño que ellos no durmieron.

Mario Benedetti